MANUEL MACHADO

LA SAETA

Míralo por donde viene
el Mejor de los nacidos.
Una calle de Sevilla
entre rezos y suspiros.
Largas trompetas de plata.
Túnicas de seda. Cirios
en hormiguero de estrellas
festoneando el camino.
El azahar y el incienso
embriagan los sentidos.
Ventana, que da a la noche,
se ilumina de improviso
y en ella una voz -¡Saeta!-
canta, o llora, que es lo mismo.
Míralo por donde viene
el Mejor de los nacidos.
Canto llano. Sentimiento
que sin guitarra se canta.
Maravilla
que por acompañamiento
tiene, la Semana Santa
de Sevilla.
Cantar de nuestros cantares,
llanto y oración. Cantar,
salmo y trino.
Entre efluvios de azahares
tan humano y, a la par,
¡tan divino!
Canción del pueblo andaluz.
De cómo las golondrinas
le quitaban las espinas
al Rey del Cielo en la Cruz.