jueves, 24 de septiembre de 2015
jueves, 17 de septiembre de 2015
ANTONIO MACHADO
SIMPATIAS
¿Cúya es esta frente? ¿Cúyo
este mentón azulado?
¿Cúya esta boca sumida,
y estos ojos fatigados
de la letra diminuta
y de los montes lejanos?
Siempre mira el hombre
al hombre con piedad de su retrato.
¿Cúya es esta frente? ¿Cúyo
este mentón azulado?
¿Cúya esta boca sumida,
y estos ojos fatigados
de la letra diminuta
y de los montes lejanos?
Siempre mira el hombre
al hombre con piedad de su retrato.
jueves, 10 de septiembre de 2015
jueves, 3 de septiembre de 2015
ANTONIO MACHADO
OTOÑO
Hay una mano de niño
dispersa en la tarde gris,
o en la tarde gris se borra
una acuarela infantil.
Otoño tiene en el sueño
un iris de abril.
No sueñes más, cazador
de escopeta y galgo.
Ya quiebra el albor.
Y es una mañana
tan coloradita
como una manzana.
En el lagar, rojo vivo;
agua en la pera madura,
oro en los chopos de río.
¡Más ya seca tos,
y las hojas negras
en el ventarrón!
Golpes de martillo
en la negra nave,
la del galón amarillo;
y en los aros de un tonel
jocundo y panzón
para el vino nuevo
de tu corazón.
Hay una mano de niño
dispersa en la tarde gris,
o en la tarde gris se borra
una acuarela infantil.
Otoño tiene en el sueño
un iris de abril.
No sueñes más, cazador
de escopeta y galgo.
Ya quiebra el albor.
Y es una mañana
tan coloradita
como una manzana.
En el lagar, rojo vivo;
agua en la pera madura,
oro en los chopos de río.
¡Más ya seca tos,
y las hojas negras
en el ventarrón!
Golpes de martillo
en la negra nave,
la del galón amarillo;
y en los aros de un tonel
jocundo y panzón
para el vino nuevo
de tu corazón.
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