RAFAEL ALBERTI

  El prisionero

Carcelera, toma la llave
que salga el preso a la calle.

Que vean sus ojos los campos
y tras los campos, los mares,
el sol, la luna y el aire.

Que vean a su dulce amiga,
delgada y descolorida
sin voz, de tanto llamarle.

Que salga el preso a la calle.

 

MISS OSIER

 

RAFAEL ALBERTI

Amaranta

         

Rubios, pulidos senos de Amaranta,
por una lengua de lebrel limados.
Pórticos de limones desviados
por el canal que asciende a tu garganta.

Rojo, un puente de rizos se adelanta
e incendia tus marfiles ondulados.
Muerde, heridor, tus dientes desangrados,
y corvo, en vilo, al viento te levanta.

La soledad, dormida en la espesura,
calza su pie de céfiro y desciende
del olmo alto al mar de la llanura.

Su cuerpo en sombra, oscuro, se le enciende,
y gladiadora, como un ascua impura,
entre Amaranta y su amador se tiende.

 

MILLENNIUM FALCON

 

RAFAEL ALBERTI

 

Al claroscuro

A ti, nocturno, por la luz herido,
luz por la sombra herida de repente;
arrebatado, oscuro combatiente,
claro ofensor de súbito ofendido.

A ti, acosado, envuelto, interrumpido,
pero de pie, desesperadamente.
Si el día tiembla, tú, noche valiente;
si la noche, tú, día enardecido.

A ti, contrario en busca de un contrario,
adverso que al morder a su adversario
clava la sombra en una luz segura.

Tu duro batallar es el más duro:
claro en la noche y por el día oscuro.
A ti, Rembrandt febril de la Pintura.

METKAIF

 

RAFAEL ALBERTI

 A Federico García Lorca

 

(VERANO)

Sal tú, bebiendo campos y ciudades,
en largo ciervo de agua convertido,
hacia el mar de las albas claridades,
del martín-pescador mecido nido;

que yo saldré a esperarte amortecido,
hecho junco, a las altas soledades
herido por el aire y requerido
por tu voz, sola entre las tempestades.

Deja que escriba, débil junco frío,
mi nombre en esas aguas corredoras,
que el viento llama, solitario, río.

Disuelto ya en tu nieve el nombre mío,
vuélvete a tus montañas trepadoras
ciervo de espuma, rey del monterío.

MARTA

 

RAFAEL ALBERTI

A «Niebla», mi perro

 «Niebla», tú no comprendes: lo cantan tus orejas, 

el tabaco inocente, tonto, de tu mirada,

los largos resplandores que por el monte dejas, 

al saltar, rayo tierno de brizna despeinada.

Mira esos perros turbios, huerfanos, reservados,
que de improviso surgen de las rotas neblinas,
arrastrar en sus tímidos pasos desorientados
todo el terror reciente de su casa en ruinas.

A pesar de esos coches fugaces, sin cortejo,
que transportan la muerte en un cajón desnudo;
de ese niño que observa lo mismo que un festejo
la batalla en el aire, que asesinarle pudo;

a pesar del mejor compañero perdido,
de mi más que tristísima familia que no entiende
lo que yo más quisiera que hubiera comprendido,
y a pesar del amigo que deserta y nos vende;

«Niebla», mi camarada,
aunque tú no lo sabes, nos queda todavía,
en medio de esta heroica pena bombardeada,
la fe, que es alegría, alegría, alegría.

 

MADRILEÑO

 

LUIS CERNUDA

SI EL HOMBRE PUDIERA DECIR LO QUE AMA

Si el hombre pudiera decir lo que ama, 

si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo

como una nube en la luz; 

si como muros que se derrumban, 

para saludar la verdad erguida en medio, 

pudiera derrumbar su cuerpo, 

dejando sólo la verdad de su amor, 

la verdad de sí mismo, 

que no se llama gloria, fortuna o ambición, 

sino amor o deseo,

yo sería aquel que imaginaba; 

aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos 

proclama ante los hombres la verdad ignorada, 

a verdad de su amor verdadero.

 

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien 

cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío; 

alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina 

por quien el día y la noche son para mí lo que quiera, 

y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu 

como leños perdidos que el mar anega o levanta 

libremente, con la libertad del amor, 

la única libertad que me exalta, 

la única libertad por que muero. 

 

Tú justificas mi existencia: 

si no te conozco, no he vivido; 

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

 

LURAYAN

 

RAFAEL ALBERTI

LO QUE DEJE POR TI

 Dejé por ti mis bosques, mi perdida 

arboleda, mis perros desvelados, 

mis capitales años desterrados 

hasta casi el invierno de la vida.

 

Dejé un temblor, dejé una sacudida, 

un resplandor de fuegos no apagados, 

dejé mi sombra en los desesperados 

ojos sangrantes de la despedida.

 

Dejé palomas tristes junto a un río, 

caballos sobre el sol de las arenas, 

dejé de oler la mar, dejé de verte.

 

Dejé por ti todo lo que era mío. 

Dame tú, Roma, a cambio de mis penas, 

tanto como dejé para tenerte.

LURAYAN

 

MANUEL MACHADO (ORIENTE)

A Ramón del Valle Inclán

Antonio, en los acentos de Cleopatra encantado, 

la copa de oro olvida que está de néctar llena. 

Y, creyente en los sueños que evoca la sirena, 

toda en los ojos tiene su alma de soldado.

 

La reina, hoja tras hoja, deshojando sus flores, 

en la copa de Antonio las deja dulcemente… 

Y prosigue su cuento de batallas y amores, 

aprendido en las magas tradiciones de Oriente…

 

Detiénese… Y Antonio ve su copa olvidada… 

Mas pone ella la mano sobre el borde de oro, 

y, sonriendo, lenta hacia sí la retira…

 

Después, siempre a los ojos del guerrero asomada, 

sella sus gruesos labios con un beso sonoro… 

Y da la copa a un siervo, que la bebe y expira…

 

LEITZA

 

LOPE DE VEGA

IR Y QUEDARSE

Ir y quedarse, y con quedar partirse, 

partir sin alma, y ir con alma ajena,

oír la dulce voz de una sirena 

y no poder del árbol desasirse;

 

arder como la vela y consumirse, 

haciendo torres sobre tierna arena; 

caer de un cielo, y ser demonio en pena, 

y de serlo jamás arrepentirse;

 

hablar entre las mudas soledades, 

pedir prestada sobre fe paciencia, 

y lo que es temporal llamar eterno;

 

creer sospechas y negar verdades, 

es lo que llaman en el mundo ausencia, 

fuego en el alma, y en la vida infierno.

LAVA